Joyeux 14 juillet.
Il croyait que le monde tournerait rond, il se trompait. Il a toujours eu ce qu'il voulait, quand il voulait. Il a connu la gloire, la réussite, le bonheur. Il est ce que beaucoup de gens rêves d'être. Il a le monde entre ses doigts, une famille hors normes. Il a le contrôle de sa vie, de ses journées. Il a du potentiel. Il deviendra sûrement quelqu'un s'il le veut un peu plus. Il pourrais faire ce qu'il voudrait s'il s'en donnait la peine. Il a ces facilités qui font vomir les vrais travailleurs. Il est ce que tout le monde déteste, mais envie un peu en silence.
Il est, et a, tout ça, mais ça ne lui suffit toujours pas, comme si son monde était rond, et lui carré. Comme si le vide ouvert sous ses pieds par tant d'années à faire de la roue libre l'avaient encore plus épuisé que s'il avait eu à se battre contre le temps, les gens. Voilà un an que le tableau est parfais, et un an qu'il s'emmerde profondément chaque jour de son existence. Il n'a rien vu, mais il est blasé de tout, comme si chaque chose, trop facile, trop futile, trop banale, lui bouffait l'existence au point de le faire crier, en silence, devant le roman de sa vie trop plate, trop calme, trop banale. Il est quelqu'un de normal, et ça l'emmerde profondément, parce qu'il sait qu'il pourrait faire de grandes choses et il rêve de les faire, sans jamais avoir le courage de s'y atteler, comme si sa fragile aisance et sa vie, aussi simple soient-elles, étaient de bonnes raisons de ne rien faire pour que la face de son monde change
Et pourtant, il se plaint, comme un enfant trop choyé, trop aimé. Il se plaint oui, et ça le dégoûte encore plus que s'il fermait sa gueule, seulement il en souffre, et pour ça il doit l'ouvrir, parce qu'il préfère le dégoût à la seule violence morale. Comme s'il était plus simple pour lui de se mépriser que de souffrir de ce qu'il est et deviendra.
« Une heure de lecture est le souverain remède contre les dégoûts de la vie. »
Montesquieu
